Когато бяхме деца саморъчно си правехме телефони. Опъвахме конец между
две кибритени кутийки и разговаряхме. Но любовта ни към топката /често
парцалена/, чилика, черешите и кайсиите в съседния двор, беше неустоимо
по-силна.
Истинската любов настъпваше след залез, когато започваха
игрите ни на тунел. Кибритената кутийка по-големите заменяха с ушето на
съседско момиче. Изчервявахме се като августовски резен диня, понякога
онемявахме… По-смелите дори си позволяваха целувка, която се коментираше
от хлапетиите с ръце в джобовете до дипломатическия корпус на
бабушкерите. Когато се появиха телефоните, а с тях и телефонните будки, тръгна и мъдростта:
- Обади се на жена си преди да се прибереш у дома. За 2 стотинки
/цената на един телефонен разговор/ не си разваляй семейството… И заграчихме „Телефонна любов“ след Васил Найденов… Такъв бе животът! Днес телефонната любов се изроди в любов към телефона.
Не мога да повярвам, че телефоните още не могат да раждат. Такива
хубави цици и бедра в тях, „катерички“, „котета“, и едни големи, расови,
бели и черни, могъщо навирили глави да разпорят цяла вселена… И цялата
работа ялова… Не се ражда нито едно телефонче… За цяр не се ражда. Дори
за реклама! Искаш да свариш яйце, а не знаеш яйцата от дървета ли ги
късат, или от мъжете… Телефончето знае всичко. Дори ще те научи и по
панагюрски да ги приготвиш. Не знаеш нищо за твоето Роси, за което
се решил да се жениш, смейство да създадеш. Лесна работа. Пуснеш й
снимката във фейсбука и напишеш за нея две хубави думи. Може и три. Още
по-добре десет. И онемяваш. Не са казвала Роси, а Соня. И имала две
бемки там горе, до онова място… И крещяла безумно на задна прашка… И
преди време била годеница на този и този… Имала и аборт от онзи и онзи… И
аргументи и факти: снимки, видеоклипове… Господи, да не посмееш да се ожениш! Такъв е животът! Дойде едно време, децата ти по телефона те следят къде ходиш и какво правиш.
Не си бил на лозето. Добре. И си мълчиш. Не си бил в командировка в
София, а не си мърдал от хотел „Фламинго“ в Албена… Добре. И си мълчиш. Телефоните на децата са всемогъщи!
И майка си следят… И тя им прощава всичко… И ти е жестоко сърдита,
докато не купиш на децата нови телефони… Скъпи, безумно скъпи, но
другите деца имали по-скъпи и по-хубави… И знаеш, че не това е
проблемът, но… Такъв е животът! Седнеш на вечеря у дома. Всички
забиват поглед в телефоните си. Няма кой да каже: Приятна вечеря!
Глупости, никой дори и не се надига да сложи на масата една супа, лъжица
и салфетка… Всеки цъка – било игра, било световни новини, било мач,
било онлайн магазин, било клюки… Цък-цък, цък-цък, цък-цък… И се изцъква във времето… Такъв е животът!
Попиташ телефона за себе си и… Така са те нацъкали, че сам не можеш да
повярваш това ти ли си, или не си. И всички са нацъкани. Президент,
премиер, министри, политици… Шефката ти… Преподавателката по френски на
дъщеря ти… Треньорът по волейбол на сина ти… А това, което пише за децата ти – не, не може да е истина. Не дай, Боже, да е истина! Ами за жена ти? И тя нацъкана, нацъкана, та чак изцъкана… Да го обичаш ли този телефон, да не го обичаш ли!
Пък ти писне и го захвърлиш през девет планини в десета… В тъмни гори
галилейски, дето само вампири бродят и пият човешка кръв… И се тръшнеш
да се наспиш – далеч от деца, далеч от жена, далеч от шефка, далеч от
любовница… И се въртиш в леглото като шугава овца. Нещо ти липсва.
Да са децата? Не! Да е жена ти? Не! Шефката да е? Не! Любовницата може
би? Не! Липсват ти любов и топлинка. И припряно търсиш къде си захвърлил телефона. Твоя телефон. В него има всичко! Цък-цък, цък-цък, цък-цък… Изцъкаш се и заспиш спокойно! Ред е другите да цъкат… Сутринта ще видиш кой какво е нацъкал. Такъв е животът!