Дeнят за прошка... Денят на лицемерната психоза отмина. Прощавам само на
близки по права линия и най-много до първа по съребрена! И то не на всички.
С приятелите се знаем, почитаме се и се разбираме. Не ни е нужна прошка! Какъв е този приятел, който ще те изиграе, измами, изостави заради своя изгода? Че и после да му простя?! Всяка година се леят едни обществени псалми на опрощение. Прощаваме наляво и надясно. Леви на десни, десни на леви... По християнски! Но как да простя на извергите в дирекция на полицията, рязали плътта на баща ми и гасили цигарите си по тялото му? Как?... Бях 7-годишен, когато за първи път видях белезите от зарастналите му рани край минералния басейн в Баня, Карловско. Бях си счупил ръката предната година и социализма осигуряваше санаториално лечение на своите граждани. Всъщност, татко е лекувал своите болежки от травмите след мъчителните разпитите и инквизициите при топ инквизитора Гешев. Тогава го попитах какви са тия чертички и оплътнени язви по него, а той дълго, дълго мълча, загърна ме в скута си и със сподавен глас ми каза: „Хайде да поплуваме, сине мой...” и ме цамбурна във водата. Навярно за да слее сълзите в очите си с минтералната вода, които си мислеше, че успял да скрие от седемгодишния си син... После, овладял вълнението си, със спокоен глас, гушнал ме в скута си, със зареян поглед в сеневата на Старопланинските склонове, с леко потреперващ глас промълви след тежка и и провлачена въздишка: „Момчето ми, ще ти разкажа един ден, но сега нека се порадваме на топлото лято и живителната минерална вода. Когато аз бях на твоите години, не сме имали подобни хубави места за лечение и преживявания. Тогава през лятото ходихме да работим като чираци по разни дюкяни и работилници, за да изкараме парици за училището през септември и нямаше време за игри...” Минаха години и в училище имахме урок за Септемврийското въстание. Бях само на 11 години. Тогава той пак ме гушна и започна онзи мъчителен разказ за лично преживяните издевателства над него като един от хилядите в съпротивата срещу изедниците на народа, който преди 4 г. ми го беше спестил. И до днес си спомням влажните очи на татко. И белезите от зарасналите му, но още болезнени рани в моето момчешко съзнание. А вече са отминали 51 г. Мога ли да забравя? Мога ли да простя? Нямам стоицизма на нашия Бог Исус Христос, но не съм и злопаметен. Просто все още имам памет. Памет, която ме гори с гасените цигари по моя татко и по хиляди още борци за равенство и справедливост от извергите на „демокрацията” в монархо-нацистка България. Памет, която не може на всички и за всичко да прости! Не, не съм нито Христос, нито съм му равен. Нито съм с мания за велик, че да ме води мантрата за величието и божественото на опрощаването и прошката... А на тез, които са им простили, от днес пак да започнат да мърсуват! Догодина пак ще има прошка... И пак ще тържествува. А вие?... Бранимир ЯНКОВ